La vida me fue quitando poco a poco todo, hasta dejarme desnuda, vulnerable, indefensa. La vida me arrebató todo lo que para mí representaba seguridad. Esa seguridad que yo entendía como amor. Esa ilusión de seguridad que en mi interior yo sabía era solo eso, una falacia, una ficción.

Si te zampo “Soy adicta, y tú también”, quizá una vocecita interna dirá: Lo serás tú, guapa. Pues sí, lo soy, por eso escribo y comparto este texto. Pero no voy a hacer un desglose de mis adicciones varias, si no este texto se titularía más bien “Confesiones de una adicta”. Que bueno, que también será. Sigamos.

Soltar, mucho se habla de soltar. Para mí soltar hasta ahora había sido sinónimo de sufrimiento. Decir adiós no es fácil, tampoco voy a decir difícil, ahora prefiero decir desafiante. Y si nos atrevemos a vivir el desafío, con todo lo que ello conlleva, si nos atrevemos a entender que lo que nos lo pone difícil precisamente es resistirnos, podremos ser capaces de ver que lo que hay detrás es miedo. ¿Vas a dejar que el miedo te impida ser libremente tú?

Viernes por la noche en casa. Me dispongo a bajar a hacer una pequeña compra en el chino al lado de mi casa. Como es poca compra, cojo las llaves y abro la cartera para pillar algunos euros. Al abrir la cartera, donde guardo las monedas, me encuentro con una pastilla de Diazepam. Los recuerdos se disparan.

Hoy he publicado un vídeo de mi abuela Carmen en redes sociales. Mi abuela tiene 94 años, y a día de hoy su memoria va y viene. Parece no poder recordar datos muy exactos, pero sí recuerda y transmite con total claridad sus pensamientos, ideas y emociones. 

Me pone que confíes en mí.

He buscado incansablemente alguna etiqueta que me ayudara a entender quién soy y sobre todo que respondiera a una pregunta: QUÉ ME PASA. Incansablemente e infructuosamente he de confesar ya tan temprano, haciendo spoiler de esta historia. Ninguna de mis psicólogas-terapeutas jamás me colocaron una etiqueta, y a día de hoy les estoy profundamente agradecida.

Subía las escaleras con M. Estábamos intentando averiguar cómo llegar hasta nuestros asientos. Hablábamos de lo que tocaba hablar cuando entras a un teatro. Estábamos en el momento, en el presente le dicen. Hablábamos mientras nos hacíamos paso entre el gentío, que por sus miradas y gestos parecían andar descifrando la misma incógnita que nosotras. 

Esa tarde las calles se sentían diferentes. Salí con el corazón henchido. Esa tarde salí muy emocionada. ¿De verdad esto ya estaba aquí antes? ¿Dónde estaba escondido? ¿Por qué no he visto todo esto antes? Me preguntaba entre inquieta pero mucho más entusiasmada de tal cantidad de hallazgos frente a mis ojos.